Não há forma de reaver. Voltar atrás e agarrar no que é meu e pôr-me a milhas. Por muita força que faça, que torça para que a calma volte, é um rodopio. Descalabro, por cima de todos os sentidos no precipício mais elevado a toda a altura e aí vem ele, o descalabro. Sente-se num soluço, enche-se os pulmões de ar e é como se tudo o que guardo tomasse conta de se soltar em apenas um segundo. Há primeira vista, é impossível e à medida que o tempo passa a prova disso mesmo é o que ainda não foi feito e dito. Julgo, só por achar que o presente continuará semelhante ao amanhã. Infelizmente. Se tudo fosse como definir uma palavra não muito complexa como as pessoas, poupava-se muito desentendimentos.

Ainda assim, é preferível optar por apagar um cigarro a meio do que escolher duas vontades tão próximas uma da outra.