Vejo-te entre dois olhos mal mortos. E ainda assim preciso de os esfregar. Uma decapitação que está fora e salta de dentro e ama-se. Quem merece o pior não são os fracos que largam a força. Porque as coisas ínfimas trocam-se no pentear, no desmembrar do que é o profundo. E lá de longe fala-se que ela o deixou. Que ele a maltratou. Onde o sol dorme com o dia e a noite faz calor com a dança. Depois vem a bebida e a droga. O fomento que dá energia. Para lá, de seguida, em que os dias não são cinzentos mas são moles que nem ela e ele que por detrás daquela brutidão mal aprendida só sobram restos. Coisas mal feitas. Não sei. Ninguém sabe. Ou melhor, é mais fácil maldizer que as palavras tomam rumo a rumores do que escrever que facilitar a vida de ganhadores de aparência dolorosa, perde-se. E o tempo ? Esse acumula novos amigos, que lhe trazem o desgosto de quem já não se tem. De copo cheio ? O meu ficou vazio. Lábios secos, pele desgastada, sorriso amarelado e muitos outros dedos entrelaçados naquele e naquela. Sofrer por sofrer.